Feliz Día de la Mujer

Esta felicitación también incluye a los chicos (a los hombres) porque sin ellos, sin su compromiso, la lucha pinta fea... Y por su valentía en el compromiso: Gracias.

Mujer, si te han crecido las ideas
de ti van a decir cosas muy feas:
que no eres buena, que si tal cosa
que cuando callas te ves mucho más hermosa.

Mujer, espiga abierta entre pañales,
cadena de eslabones ancestrales,
ovario fuerte, di lo que vales
la vida empieza donde todos son iguales.

Ángela, James o antes Manuela
mañana es tarde y el tiempo apremia.

Mujer, si te han crecido las ideas,
de ti van a decir cositas muy feas,
cuando no quieras ser incubadora,
dirán: no sirven estas mujeres de ahora.

Mujer, semilla, fruto, flor, camino,
pensar es altamente femenino.
Hay en tu pecho dos manantiales,
fusiles blancos y no anuncios comerciales.

Ángela, James o antes Manuela,
mañana es tarde y el tiempo apremia.

Gloria Martín

Ilustrando el tema de la lectura (y para desearos un feliz fin de semana)...

TE quiero.

Te lo he dicho con el viento,
Jugueteando como animalillo en la arena
O iracundo como órgano tempestuoso;

Te lo he dicho con el sol,
Que dora desnudos cuerpos juveniles
Y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
Frentes melancólicas que sostienen el cielo,
Tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
Leves criaturas transparentes
Que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
Vida luminosa que vela un fondo de sombra;
Te lo he dicho con el miedo,
Te lo he dicho con la alegría,
Con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
Más allá de la vida,
Quiero decírtelo con la muerte;
Más allá del amor,
Quiero decírtelo con el olvido.

Luis Cernuda. Biografía aquí.

Si lo vais a celebrar (¿qué encubre el pronombre lo?: el SN el día de los enamorados, luego es complemento directo: Vais a celebrar [el día de los enamorados]: Vais a celebrar [esto]: [Lo] vais a celebrar...), al menos celebradlo con hermosas palabras (que son otra forma de amor...).

El poema es de Ángel González. Tenéis su biografía y otros datos interesantes aquí...

Si yo fuese Dios

y tuviese el secreto,

haría

un ser exacto a ti;

lo probaría

(a la manera de los panaderos

cuando prueban el pan, es decir:

con la boca),

y si ese sabor fuese

igual al tuyo, o sea

tu mismo olor, y tu manera

de sonreír,

y de guardar silencio,

y de estrechar mi mano estrictamente,

y de besarnos sin hacernos daño

−de esto sí estoy seguro: pongo

tanta atención cuando te beso−;

                                                entonces,

si yo fuese Dios,

podría repetirte y repetirte,

siempre la misma y siempre diferente,

sin cansarme jamás del juego idéntico,

sin desdeñar tampoco la que fuiste

por la que ibas a ser dentro de nada;

ya no sé si me explico, pero quiero

aclarar que si yo fuese

Dios, haría

lo posible por ser Ángel González

para quererte tal como te quiero,

para aguardar con calma

a que te crees tú misma cada día,

a que sorprendas todas las mañanas

la luz recién nacida con tu propia

luz, y corras

la cortina impalpable que separa

el sueño de la vida,

resucitándome con tu palabra,

Lázaro alegre,

yo,

mojado todavía

de sombras y pereza,

sorprendido y absorto

en la contemplación de todo aquello

que, en unión de mí mismo,

recuperas y salvas, mueves, dejas

abandonado cuando −luego− callas…

(Escucho tu silencio.

                               Oigo

constelaciones: existes.

                                   Creo en ti.

                                                   Eres.

                                                           Me basta.)

Soneto de amor

Canst thou, o cruel, say I love thee not,
when I against myself with thee partake?
Do I not think on thee, when I forgot
am of myself, all tyrant, for thy sake?


Who hateh thee that I do call my friend?
On whom frown'st thou that I do fawn upon?
Nay, if thou lour'st on me, do I not spend
revenge upon myself with present moan?


What merit do I in myself respect
that is so proud thy service to despise,
when all my best doth worship thy defect,
commanded by the motion of thine eyes?


But, love, hate on, for now I know thy mind:
those that can see thou lov'st, and I am blind.


¿Podrás decir, cruel, que no te quiero, cuando
en contra de mí mismo lucho de tu parte?
¿Que yo no pienso en ti, cuando olvidado ando
de mí mismo, tirana, por agasajarte?

¿Quién hay que te aborrezca a quien yo llame amigo?
¿A quién el ceño frunces tú que yo haga halago?
Qué, si conmigo te enfurruñas tú, ¿no pago
pena al contado yo ensañándome contigo?

¿Qué virtudes en mí estimo yo tan altas
que se desdeñen de servir a tus antojos,
si toda mi virtud está a adorar tus faltas,
atenta a cada parpadeo de tus ojos?

Pero odia, amor, que ahora sé tu juego:
tú amas a los que pueden ver, y yo soy ciego.

William Shakespeare, Sonetos de amor (edición y traducción de Agustín García Calvo), Barcelona, Anagrama, 2002 (sexta edición)

Don Antonio Machado tenía dos complementarios: Juan de Mairena y Abel Martín. Ya conocéis este texto, por lo que supongo que ninguno de vosotros se preguntará qué hace en nuestro blog... ¿O sí? Abiertos quedan los comentarios...

«Pláceme poneros un poco en guardia contra mí mismo. De buena fe os digo cuanto me parece que puede ser más fecundo en vuestras almas, juzgando por aquello que, a mi parecer, fue más fecundo en la mía. Pero ésta es una norma expuesta a múltiples yerros. Si la empleo es por no haber encontrado otra mejor. Yo os pido un poco de amistad y ese mínimo de respeto que hace posible la convivencia entre personas durante algunas horas. Pero no me toméis demasiado en serio. Pensad que no siempre estoy yo seguro de lo que os digo, y que, aunque pretenda educaros, no creo que mi educación esté mucho más avanzada que la vuestra. No es fácil que pueda yo enseñaros a hablar, ni a escribir, ni a pensar correctamente, porque yo soy la incorrección misma, un alma siempre en borrador, llena de tachones, de vacilaciones y de arrepentimientos. Llevo conmigo un diablo, no el demonio de Sócrates, sino un diablejo que me tacha a veces lo que escribo, para escribir encima lo contrario de lo tachado; que a veces habla por mí y otras yo por él, cuando no hablamos los dos a la par, para decir en coro cosas distintas. ¡Un verdadero lío! Para los tiempos que vienen, no soy yo el maestro que debéis elegir, porque de mí sólo aprenderéis lo que tal vez os convenga ignorar toda la vida: a desconfiar de vosotros mismos»

Don Antonio Machado, Juan de Mairena (yo lo he copiado de Antología comentada. II. Prosa, edición de Francisco Caudet, Madrid, Ediciones de la Torre, 1999)

Machado en Rocafort (Valencia) en 1938, pocos meses antes de partir hacia el exilio.